Сокол-204.

                   Сокол-204.
    Поздний совок года около 89-го. Мне лет 14, и я  в 7-8 классе по старой советской школе. За окном сезон сегоднешнего дня, часов 6 утра.  Мама, я и сестра собираем рюкзаки и сумки, мы едем в деревню. Выходим из троллейбуса у пригородного автовокзала на другом конце города и встаем в очередь на маршрут. Пока еще автобусы ходят строго по расписанию, до нас еще не добралась "Перекройка". Прикинул количество тел - мы должны поместиться в ближайший ЛАЗ или ЛиАЗ. Ну, если кто-то стоящий за нами, не стартанет из конца очереди в её начало, под открывшиеся двери автобуса. И не утащит за собой ещё парочку людей на нервяках. Все хотят уехать побыстрее; кто на природу, кто на Родину, молодежь просто в сельский клаб. Кого-то ждут грядки картошки, кого сенокос, кого прополка, кого-то дискотека и СНРнР. Я точно знаю, что еду за первыми тремя, настроение "так себе". Ну лан, развеюсь и отдохну от книжки на диване.
    Часа полтора езды по советским хайвеям  со всеми остановками, и мы топаем 3 км через поле. Идем, как я думаю, по людьми протоптаным тропинкам. На самом деле по ним ходит деревенское стадо и тут услуживая лудям, торя дорожки под их хилые ножки. Доходим быстро - я тащщу на себе все тяжести, дыхалка и выносливость прокачаны в секции легкой атлетики. Я не спринтер, а марафонец, но не спортсмен конечно. Не хватало с детства ЧСВ для стремления к вершинам - общий гормональный фон организма не тот. В деревне нас ждет Отец, это его Родина, он уезжает туда каждое лето, просто в отпуск. Живет в доме, где родилась и жила до замужества его Мать, где жили его Дед с Бабкой по линии матери, мои Пра- получается, ну и где тусю теперь я.  

     Вот мы и заходим во двор. Родители за 40 лет совместной жизы, так и не нашли общего языка. Но сейчас им плюс-минус по 37, и вроде жизнь еще не прожита, глядишь вдруг всё наладится. Они общаются в стиле "Как кошка с собакой", но мне то пофиг. Я уже к этому привык за 8 лет сознанки и не понимаю, что можно по-другому. Разговор родителей стандартен: Мать отчитывает Отца за "нихуанеделание", я здороваюсь и прохожу мимо в огород. Там терпимо, на картофане не видно сорняков по пояс и она окучена, не то что у некоторых. Трава на половине участка скошена, стоит пара стожков. Не прополоты ЛукМорковьСвеклаКапуста; и на клубничных грядках полно стеблей мака, но тут ничего не поделать, местный нарколыга высевает мак по деревне согласно своему графику. Конечно сегодня мы его прополем, а через пару недель взойдет следующий посев. Ну и ладно, совершенство требует жертв, а моя Мать настроена на идеальный огород, я готовлюсь к битве. 
     Переодеваемся, берем инструменты, идем работать. Настороение Папы отличное, рад нас видеть. Как человеку общительному и любящему жизнь, ему скучно и трудно работать одному. Теперь дела пойдут веселее, вся семья в сборе, мы дружно поработаем и сделаем задел; у Отца появится несколько свободных дней, успеет сходить на рыбалку. Папа доволен и весел, достаёт радиоприёмник Сокол-204.   Он купил его этой зимой и в будущем планирует брать его в походы по грибы и ягоды за Волгу. Пока же Сокол учится летать, Отец надыбал где-то БП, протянул из дома лакированые медные провода от какой-то обмотки, и теперь "Радио играет всю ночь" (Андрей Зуев и Ирина Епишева https://vk.com/wall-45724912_1706). С сегодяшнего обеда до вечера, и с завтрашнего утра до отъезда в город мы будем жить в радиоэфире, все два дня, Сб. и Вскр.

      Конечно же - "нам песня строить и жить помогает", радиоспектали развлекают при нудной работе, научно-популярные передачи подкидывают знаний, а местное радио тренирует восприятие родной речи на слух. Но крутить эту шарманку весь день наверно перебор. К тому же оно играет не тихо, звук радио перекрывает нашу речь. Мать начинает привычно поваркивать, требуя тишины и птичек. Соседи пару раз жалуются на слишком громкий звук. Но Отец никого не слушает, он выключит радио только вечером, когда мы зайдем в дом на ужин и сон. Я не врубаюсь, ради чего этот шум, хотя понимаю - не сладких песен ради. 12 лет, как Папа лежит на кладбище. А после прошлой истории с Дредой я решил возобновить традицию, теперь я тоже живу под радиоэфир.
     Мы с соседом представители уже третьего поколения, которое не живет дружно. Причина раздора обычна для деревенской жизни - передел земли. Наша округа вся в оврагах, один пляшет на другом и тычет в бок третьего. Площади для пахоты малы, и местный колхоз в те времена берег каждую сотку и клочок. Это сейчас на бывших пашнях уже вырос сосновый бор, а тогда для устройства своего хозяйства, моему Прадеду выделили клочок земли на краю оврага. Дом встал в метре от склона, сзади сарай для скота, для хоз.блока не хватило места, маленький дворик.   

    Наши Прадеды сумели договориться. По переданой мне истории, Они обменялись землей клочок на клочок и немного денег от Моих. Смешно, но на данный момент я не знаю версию договора, которую рассказывали с детства моему соседу его родители. Ни разу не говорили с ним об этом глаза в глаза, слишком тяжелый вопрос после 70ти лет раздора. После обмена планчик поменялся. Наш двор расширился, соседи потеряли въезд в огород и беспрепятственный доступ к боковой стене дома. Для визуализации крепости соглашения, вроде как на века, мой Прадед посадил в углу двора яблоню, наивно.
     Уже во времена моей Бабушки соседи решили вернуть обратно клочок нашего двора. Я их понимаю, обшитый сруб надо красить; и нужен въезд в огород для трактора - лошади понуро ушли в быльё. Не знаю почему, но договориться по-человечьи обратно у них не получилось. Как говорят Мои: соседи просто хотели забрать клочок двора, без возврата клочка в огороде и денег. Ругались Бабушки, ругался мой Отец, спокойно не жили никогда, воевало два поколения. Последние 10 лет жизни Отец жил уже здесь, изредка приезжая в город. А года за два до смерти он продал таки придворный клочок обратно; граница в огороде осталась как есть. "Давай оставим так как есть."-хитро улыбаясь предложил мне отец Николая, когда я задал ему вопрос про огород. Подумав, я согласился; до этого я не вникал плотно в тему, рулил отец, плюс хотел закрыть окончательно эту распрю.Чтож, замежевали как есть; и я решил, что ссоры теперь в прошлом. Пусть жить дружно мы не будем никогда, но худой мир...... Я был наивен как мой Прадед.  
     Последние 7 лет я живу в принятом по-наследству от Отца хозяйстве деревенском. В деревне я "сын дяди Лёни", который многим помогал, и люди поминают его добрым словом. Живу в городском стиле: не сую нос в чужие дела и знаю лишь трёх человек на своей улице, мало с кем общаюсь. Решил для себя, что помогать в деревне никому не буду, но и сам помощи просить тоже. Крайние 4 живу практически безвылазно, выбираясь раз неделю в городскую баню, если конечно нафриролю или нафриспиню. На работу не хожу, не хочу стать обезъяной. С соседями "привет-привет" и только, но вижу - они недовольны чем-то, не беру в голову. Нонче, зимуя в одиночестве приобрел привычку разговаривать с самим собой, мысли вслух. Что вертится в башке, то и озвучивает речевой аппарат. Дитчь.
    Весна, Андрюха, удручённо, на грядках обновляет грунт. Середина мая, перекапываю землю: или наушники и музон в ушах, или болтаю негромко и пока ещё не бред. Я ещё только разминаюсь после зимовки на печи, весел весной, и мои фразы состоят из слов: аллин акбар, ПокерМатчЛучшей, какая Boyl, Пинка, дропать. Я даже "ЙопаныйРотЕтогоКазино" до середины июня не сказал ни разу. И я не в курсе - жена соседа, засеивая грядку, слушает внимательно; а может и пишет себе на смартфон. Новый век - новые инструменты для деревенских сплетниц. Зачем она подслушивает? По её версии - я колдун, а значит все произнесенное мною - либо порча, либо сглаз, либо .... Чо там у них ещё по школе? Но пока я несу какую-то чушь: хрюспины, промокод, БОТредбаран - и ей невнятно. 
     В огороде через овраг ипашат Барба с Дредой. Он все уже перепахал своим мотоблоком, они посадили картофан и все овощи. Терминаторы. Я же буду копать и сажать бульбу лопатой до середины июня.

    Через неё и загостили у БД внуки и внучки. И думаю вы знаете, как проводят время дети 5-9 лет в количестве черырёх человечков. Бегают по огороду, купаются в надувном бассейне, кувыркаются по свежескошеной траве, громко кричат, во всю глотку визжат, иногда искренне плачут, порою шепчутся о чём-то за кустом черноплодки. А мне безразлична их движуха, я тренирован круглосуточным гавканьем собчака соседа, который год назад сидел на цепи в огороде, возле грядок с клубникой. Собчак лаял с редкими перерывами весь день, реже ночью; он отпугивал птиц (официальная версия) и заодно гавкососил меня в щели забора. Но детский движ с стороны БД лезет мне в уши, в мысли всё чаще впутываются фразы:  детишки хулиганишки, сопляки голосистые, лягушата бассейные. Голос Ромьюласа слышен чаще и громче на фоне других - он здесь самый частый гость, и видимо любимчик БД. Он всхолен, взлелеен, позволяет себе капризы недоступные другим. БД также часто упоминают его имя, занимаясь своими делами и попутно управляя малышнёй. А значит наступает момент,  когда Ромьюлас начинает мелькать и в моём бурчании. Что-то вроде: Р хулиган, вот ведь Р капризуля, чтож ты Р разнылся так. И я всё ещё не в курсе, что для ушей соседки мои мысли вслух - это просто клад. Она всё запоминает, а может и пишет в блокнот. Ведь каждая фраза колдуна это - ... А тут целый поток сознания подаётся бесплатно.
       Летний вечер около 21. Где-то за неделю до "Бреда на Жаре". Я иду по улице домой, в меру поддат и нехило зайопан. До обеда огородил, после закидывал тюки сена на машину в поле, с машины в сарай. Новые хорошие прорезиненые перчатки - в клочья, силы на исходе. Я немно зол на себя, ибо последние два года сбился с курса и изменил припевке Шапокляк. "Кто людям помогает, тот тратит время зря".  Минуя дом соседей...

      Ска, пора дать соседке кличку; да, как животному. Окличу её Марлиной, зыркнул фотки в инете, сходство есть. Минуя дом соседей, я вижу Барбу и Марлину, стоящих рядом.  Марлина льёт что-то в уши Барбы; здороваюсь с ними, но они заняты болтовнёй, их ушам не до моих приветствий. Внезапно на ходу я перехватываю взгляд Барбы, а в нём читается: "Скотина, да я мотыгой тебя покрошу; ночью ипаться приду и задушу подушкой."  Алкоголя в крови стало меньше. "Хуясе, с чего бы это,  я даже не знаю, как этих Барбу и Дреду зовут, че это с ней?", -  мелькнуло в голове. Но мне не до них, дойти б до дому, замоциониться и упасть в кроватку. Засыпая и предвидя будущее сквозь сон, я не выдерживаю и шепчу сердито себе под нос: "Блять, Ромьюлас, да  заебал ты уже орать."
     А вечер "Бреда на Жаре" завершился вполне логично. Барба повела своего Ромьюласа к Марлине. Зачем? Снять с него сглаз или порчу после той моей фразы. Ведь они с Дредой сидели у себя под кустами смородины и слушали меня, а может и записывали в блокнот или диктофон. Как Марлина, которая до того выдернула Барбу к себе и зомбанула её. Посыл Марлины был конкретен: колдун Дрюха, ковыряясь на грядках, наколдовывает и шепчет на ваших внуков - будьте осторожны; а если не верите мне, то послушайте его сами.

    На самом деле мои соседи войну не закончили, ведь капитуляции не было. Они, в отличие от меня, подняли упавшее из рук их умерших родителей знамя. Круг замкнулся, сокол снова вьёт гнездо.
  

grompoker, PokerMatch