Карточные войны (Рассказ)

Предисловие.

Сегодня зашел на сайт и увидел рассказ от Кирилла, об истории игрока в покер. Я давно уже хотел создать нечто подобное, но все время не находил, и вот работа Кирилла меня надохнула на это, отбросил все дела, и принялся за работу. Несколько часов мозгового штурма, десятки тысяч ударов пальцев по клавиатуре, и вот родилась первая часть моего рассказа о покер игроке (может быть игроках, там, как карта ляжет:)).

Прошу строго не судить, это моя первая работа в данном стиле, с удовольствием выслушаю все ваши мнения и замечанию.

Карточные войны

1

Сырость, эта сырость просто убивает. Каждый глоток этого холодного, и неприятного воздуха настолько противен, что хочется прогрызть хоть маленькую дырочку в стене, что бы вдохнуть капельку свежести. Еще этот ужасный похмельный синдром, такое ощущение, что вместо головы пришили барабан, и какой-то сорванец отчаянно учиться, на нем играть.

 - Похоже, попал я… - приподнявшись с пола Андрей, почувствовал резкую боль в боку, рука невольно потянулась к этому месту.

Облокотившись об стену, парень, бегло осмотрел небольшое, холодное, помещение. Из сидячего положения кругозор не сильно и расширился, лестница и три стены, судя по всему подвал, причем который уже давно не использовался по прямому назначению.

Мысли в голове, словно мозаика, разбросаны и запутаны, всплывают лишь отдельные моменты прошлой ночи. Но сложить их в кучу пока непреодолимая задача.

Скрипт открывающейся двери вывел Андрея из состояния сортировки разрозненных картинок, и попытки понимания происходящего.

 - Очухался?!– пробормотал грубый и немного глуховатый голос. – Давай за мной. И не вздумай дёрнуться, а то вздерну!

Понимая, что иных вариантов нет, парень, проведя ладонью по лицу, медленно встал. Нога, рука, ребра, только сейчас он заметил, что его тело пронизывают болевые импульсы. «Похоже, вчера мне хорошо досталось, интересно, за, что?».

Пройдя по узкому коридору, они оказались в большой светлой комнате, со спартанской обстановкой. Деревянный стол, несколько табуреток, маленький диванчик, и телевизор, наверняка черно-белый, купленный еще при Сталине. Возле двери, выхода, словно статуя, не высокий, но коренастый малец, с бессмысленными, пустым взглядом. Посреди комнаты, на табуретке, парень, лет двадцати пяти на вид, с связанными, сзади, руками и окровавленным, от побоев, лицом. 

 - Узнаешь? – Равнодушно спросил третий, находящийся в комнате. Раскинувшись на спинке, старого, потертого, дивана, он с интересом уставился в черно-белую картинку, событий происходящих на экране телевизора. Не отрывая взгляда, он продолжил. – Можешь не отвечать, твой подельник нам уже все рассказал. Теперь только осталось решить, что с вами делать. Или может, ты хочешь, что-то добавить к его рассказу?

 - У вас Аспиринчика не найдется? – равнодушно произнес Андрей, незаметно осматривая комнату, и пытаясь понять, что же все-таки происходит.  

Тяжелый удар в спину, который сбил парня с ног. Еще один в область груди, ногой.

 - Ты, что фильмов насмотрелся? Парень, это жизнь. И сколько она у тебя продлиться зависит лишь от твоих ответов.  – Солидный, в дорогом черном костюме, мужчина, со слегка полноватой фигурой, достал с кармана пачку сигарет, взял одну, и закурил. – Сколько хочу бросить, но не могу. А кто виноват? Вы! Делаете мне нервы, а я здоровье этой дрянью убиваю. Так, малец, давай без выкрутасов, рассказывай все по порядку, что сколько, по какой схеме, а я послушаю. И если будешь хорошо себя вести, возможно, останешься жив.

 - А я думал девяностые давно, уже, прошли. – Проговорил парень, пытаясь сохранять спокойствие в голосе, и слегка приподымаясь с пола, но кулак стоящего сзади не дал это сделать.

 - Не борзей. Ты можешь добровольно рассказать, или нет. – Взглядом, показывая на окровавленного парня посреди комнаты. – Расскажешь или нет, это не вопрос, вопрос лишь в ток, через сколько. Мне спешить некуда.

 - Что я должен рассказать?

 - Все. От начала и до конца. Схему,  кто действующие лица, сколько вас, чья идея, в общем сам знаешь, вроде парень смышленый…

 - Я не представляю, о чем идет речь. – Привстав, парень вытер кровь с губы, и взглянув на избитого пленника, сидевшего на табуретке. – Этого парня я впервые вижу, хотя вы так поработали, что его и родная мать вряд-ли узнает. Бейте меня, режьте, я абсолютно не помню, что вчера произошло. Во мне было столько алкоголя, что я с трудом вспомнил свое имя.

 - Ладно, освежу твою память. Ты и этот дилер недоделанный, катала местного разлива, решили разводить лошков богатеньких на деньги. Только вот не задачка вышла, не того на деньги кинули. Мне наплевать на ту сумму, которые вы у меня выиграли обманным путем, но вот тем, кто меня кинуть вздумал, как фраера дешевого, я не прощаю. 

 - А вспомнил, вы тот игрок за покер столом, что в ковбойской шляпе, и с сигарой, что-то припоминаю…

 - Вот, видишь, и силу применять не пришлось, рассказывай дальше.

 - Да, в памяти всплывают моменты, что я выиграл у вас крупную сумму денег, это, правда, но вот то, что я с ним в сговоре, этого не было, даже под большим градусом я-бы на такое не согласился. 

 - Эх, а я думал ты умный парень. – Мужчина стал с дивана, достал мобильный, и направился к выходу. – Гриня приведи парня к состоянию разговорчивости, а я пока выйду ненадолго.

 - Подождите. У меня есть к вам предложение.

 - У тебя? Ко мне? Что ты мне щенок можешь предложить?

 - Игру. Вы считаете, что я выиграл не честно, но карты все решат. Техасский Холдем, один на один, вы сдаете, на кону моя жизнь против моей свободы. Думаю честная ставка.

 - Зачем мне твоя жизнь? Она и так в моих руках. Твоя ставка, вы занимаетесь тем, чем занимались, только деньги будут идти не вам, а мне. Моя ставка, свобода.

 - Вот из-за чего все, не затронутая честь, а деньги, как все банально. – Андрей снова ощутил удар по печени, но он был уже, не так значим, ведь появился шанс, а это способно утолить любую боль.

 - Гриня, отведи его умыться, пусть приведет себя в порядок, мы едем в покер клуб, я хочу получить максимум удовольствия от того, как я поставлю этого щенка на место.

Небольшая комната, стол с зеленым сукном, на месте дилера один из охранников мужчины в ковбойской шляпе. Двое соперников, которым уже розданы карты, и ровное количество фишек. Несколько наблюдателей, по одежде которых сразу складывается мнение солидности, и значимости этих персон.

 - Ну, что щеголь, без своего напарника уже не такой крутой? – Ехидно улыбнулся Эдуард Сергеевич, и втянул в себя дым дорогой сигары.

 - Шляпа, это под стиль Дойла Брансона? – Спокойно спросил парень, внимательно рассматривая, укрытое морщинами лицо, соперника.

 - Брансон? Это кто?

 - Один из сильнейших, мировых, игроков в покер. Правда, ни разу не видел, что бы он за игрой сигары курил. – Андрей заметил, на лице Эдуарда Сергеевича некое смятение, и негодование, которые неумело были скрыты.

 - Нет, покер ведь Техасский, поэтому и стиль такой. От игры нужно получать моральное удовольствие, а не материальное.

Сколько времени длилась игра, точно не кто не обратил внимания, но фишки медленно, но уверенно перекочевали в стек молодого парня. А последняя раздача оказалась роковой для ковбоя, его блеф был легко прочитан соперником. В комнате воцарился небольшой гул, маленькая компания зрителей активно переговаривались друг с другом, все окунулись в обсуждение игровых моментов.

 - Но, как? – пристально рассматривая Андрея, мужчина нервно подкурил, уже не сигару, а простые сигареты.

 - Вы не против, если я подойду? 

 - Валяй.

Подойдя к Эдуарду, парень наклонился к уху, и прошептал:

 - Когда вы блефуете, вы слегка морщите переносицу, для простого игрока это незаметная, незаметная мелочь, но для ПРО это показывание своих карт… - приподнявшись, Андрей во всеуслышание спросил – Я свободен?

 - Да. – Неохотно, и тихо ответил ковбой…

Продолжение следует...

DoylesPoker, AbsolutePoker